У моей Бучи голубые глаза,
И чистое небо, холодное до изморози,
Мою Бучу несколько дней назад
Сожгли, расстреляли и вырезали.
Моя Буча лежит на обочине трассы,
У неё завязаны руки, скрючены пальцы.
Мимо идут бойцы, к лицам пристыли маски,
Моя Буча мертва, ей нечего больше бояться.
Моя Буча была нарядной и легкомысленной,
Любила праздники, давала концерты...
Прикус обломков зданий, привкус кислый
И тела, сплошные тела от окраин к центру.
Однажды мою Бучу отстроят заново,
Возможно, она будет ещё светлее и краше...
Мы мертвы вместе с Бучей, в нас ярость и зарево,
Мы мертвы вместо Бучи. И это страшно.
